Мы вновь спешим: опять – дела,
Переплетённые бездельем;
Разгул дикой жизни средь хмурых развалин.
Грим, маска, роль – сгореть дотла,
Фальшивым изойдя весельем…
Мир так привычен. И слишком нормален.
А я хочу сойти с ума,
Но только чтоб не знать об этом,
И не продавать этот дар за гроши.
Огнём зарниц разбита тьма.
Их беспокойным, хлёстким светом
Нарушен покой задремавшей души.
Так все следы смывает дождь,
Так тяжкий бред взрывает гром.
Так ветер уносит обрывки газет.
В моих словах таится ложь,
И мысли плавятся огнём,
И гонит прочь сон молний трепетный свет.
И я хочу сойти с ума,
Разбить хрусталь фальшивых слов.
Но это пройдёт. Это скоро пройдёт.
Пусть разум - мрачная тюрьма.
Я безрассудно дать готов
Бескрылой душе команду на взлёт.
Взлёт
© Copyright: Дмитрий Тютин, 2012
Свидетельство о публикации №112100205816
Свидетельство о публикации №112100205816
Рецензии