мишени

признаться,любила я разговор о войне, ртом ловила калибр слова как никто другой и как никого другого
радовалась чужим потерям обожженым легким пропавшим без вести сгнившим до щиколоток в плену. вторила вдовам, плачущим в тишину.
нравились мне истории о непризнанных гениях и героях,о растрелянном возрождении, переизданных книгах,об уведенных под конвоем.
сладкие страшные сказки о пергаментных лицах о времени выпитом допьяна. но теперь я разбита. и я не могу о войне и для чего мне твоя война
все чего хочется это пиджак и рубашка на спинке стула и склониться над пятницей тщетной слепой сутулой
распрямиться и вывалить душу одним сплошным праздником грязью не внутрь - наружу. лишь бы не хуже чем у других, не хуже
свяжи  руки  накрест чтоб пальцам моим не обжать горло выдуманных прикладов. дай мне лоб уронить в шею нежно чтоб взгляд не скользнул по огням вдали
 я мечтала стрелять по мишеням, твоим мишеням, живым мишеням, только вот надо ли