Книжнице

С тобою рядом, вопреки своим обычаям,
Я несусветной размазнёю становлюсь:
Ты слишком уж умна! Умна до неприличия,
А это в женщине давно уже не плюс.

Ты говоришь, как заведённый автомат,
Ты вся из резюме и реплик колких,
И от тебя, прости! - не женский аромат,
А застоялый запах книжной полки.

Фирдоуси, Хайям и Рудаки -
Далёкий век, и жизнь совсем иная,
А за окном, рассудку вопреки,
Бурлит весна - греховная, хмельная!

А баянист - да чёрт его возьми! -
Выплёскивает душу в свете лунном,
Но со страниц волшебник Низами
Ведёт рассказы о Лейли с Меджнуном.

Не воспылать тебе, не воспарить,
Не потерять ума от мук вселенских,
Мне даже пол твой не дано определить,
Наверно, он между мужским и женским.

Тебя не жжёт любовь, где силы на пределе,
Ни тень соблазнов, ни кокетство, ни игра,
И жизни признаков в твоём здоровом теле
Не обнаружат никакие доктора.

Такие, химию прилежно пролистав,
Всё - в формулы! Подряд! Напропалую!
И даже выведут химический состав
И горьких слёз, и жарких поцелуев.

Ты не для чар и нежных осязаний,
Твоя душа навек закрыта на замок.
Когда рождалась ты, Бог был, наверно, занят
И душу женскую в тебя вдохнуть не смог.