Столько лет с того...дня,вот уже шестьдесят.
А "друзья",как грибы прибавляются.
О любви к нему в грудь,ударяя кричат.
А при этом собой-наслаждаются.
А.когда будто в стенку он бил головой.
И хрипел под гитару навзрыд.
Вот бы этим "друзьям" поделиться душой.
Или двери открыть в этот миг.
Да певец,да артист,но поэтом не стал.
Не услышан "друзьями" при жизни.
А холодный ему ни к чему пьедестал.
Эти всхлипы, фальшивые тризны.
Знаю в этой "стене"-никому не дано.
Брешь пробить или тонкую трещину.
"Монолитом" стоят у "руля" и давно.
Равнодушные и "безутешные".
Я народ не виню,год из года толпой.
ОН цветы на могилу роняет.
Утирают слезу,говорят:"СПИ РОДНОЙ".
Но "друзьям" его смерть-не прощают.
2007год. ВЫСОЦКОМУ В,
Но друзьям его смерть не прощают
© Copyright: Валентина Чумачкова, 2012
Свидетельство о публикации №112100203401
Свидетельство о публикации №112100203401
Рецензии