Я строил дом, писал стихи,
В уме писал, не на бумаге,
Перебирал в уме грехи,
Они бывали у бродяги.
Я строил дом, рябина зрела,
Рябина зрела, черноплодка,
Душа покоя захотела:
Закончить путь у околотка.
Я строил дом, летели дни,
Уж гуси к югу пролетали,
Мы оставались здесь одни,
Теперь и я не пролетарий.
В конце осеннего ненастья,
В начале зимней кутерьмы,
Так хорошо мне, в одночасье,
Под крышей собственной тюрьмы
Я строил дом
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2012
Свидетельство о публикации №112100201961
Свидетельство о публикации №112100201961
Рецензии