мне так не хочется даже пытаться
не потому что утро раннее а просто
когда проснувшись слышишь как мулла над
или какое-то невидимое омм
несёт своё моё сметая листьями
опавшими и высыхающими
и несть числа сметённым и забытым
а я с тобой пока ещё шуршу тут
мне радоваться этому б до неба
но почему-то огненная боль
от ненависти мелкого поэта
к цветаевой тоскующему лику
и не стихам нечитанным а тонкой
расстаявшей наведомости что ли
и я захлёбываюсь болью мне так
не хочется даже пытаться
с такого одиночества срываться
Свидетельство о публикации №112100201640