Проза

Она сидела дома одна. Ей уже привычно одиночество. За окном шёл дождь, а она сидела, укрывшись пледом, и мечтала. Мечтала, что всё однажды измениться, что она всё-таки сможет ходить, сможет пройтись по дождю, по улицам, укутанных мягким одеялом из опавших листьев.
Это осень! Так прекрасно….но грустно…только от одной мысли о том, что это снова не её осень.
Помогал справиться с этим одиночеством лишь её плюшевый мишка, подарок от мамы. Её мама бросила её, как только узнала, что дочь не сможет ходить….Она не хотела быть матерью инвалида. Бедная девочка, бедная…. Она же не виновата, что природа обделила её. Но взамен она дала ей огромный талант – она пишет отличные стихи. Они настолько душещепательны, искрение, трогательные, красивые. поэзия – это крик ЕЁ души… Выплеск всех эмоций, отображение её сущности…. Любой, кто бы не прочёл строчки, растрогается, прочувствует ту боль, боль той маленькой девочки. Не каждый взрослый человек может справиться с таким, а она живёт, живёт дальше, несмотря ни на что….Она верит в своё СЧАСТЛИВОЕ будущее. Она пойдёт, она сможет….
Однажды, смотря в окно, её заметил один молодой человек… Он решился подняться к ней…Девушка, на свой страх и риск, открыла дверь. И не зря! Он оказался вполне симпатичным, добрым и воспитанным человеком. Он не стал акцентировать внимание на её недуге. Она ему понравилась, очень понравилась. Это чувство было взаимным.
Вот так и бывает, что даже у людей с ограниченными физическими способностями бывает вторая половинка. Тебя должны любить таким, какой ты есть. Если просят измениться, задумайся, может это вовсе и не любовь…