Как рука, лежащая на руке, как прищур прицела прижат к виску,
Чья-то боль затихает внутри, во мне, как стекло возвращается вновь к песку.
Чье-то сердце играет диез, бемоль, рассыпает сахар, сжигает спички,
Если привкус крови - "конечно, соль", значит мы сейчас говорим о личном.
Если бьется в груди, отдаваясь в горло, если капает воском на тонкий лед -
Когда кто-то вскрикнет "с меня довольно" - ты услышишь лишь голоса сладкий мед.
Ты припомнишь взгляд, что страшней укола, взмах ресниц или бархат щек,
Только знаешь ли, ни война, ни школа - ни к чему хорошему не ведет.
Вся любовь твоя - это горстка пыли, три монетки и шарик с дырой в боку,
Посмотри и вспомни, все кем мы были - теми быть не смею и не могу.
Как ладонь сжимает твою ладонь, как улыбка смертника не дрожит,
Пусть вода, и трубы, и пусть огонь - мы сумеем, сможем и будем жить.
Прицел
© Copyright: Пушистый Вареник, 2012
Свидетельство о публикации №112100100823
Свидетельство о публикации №112100100823
Рецензии