Да что же это за жизнь, что по кусочкам из анархии?
Где наскальной живописью стали эпитафии,
Да и надежды нет в глазах.
А только ох, да ах. Да как плохо и невыносимо
И социально недопустимо быть свободным;
А творчеству скорее сродным
стал пошлый, вялый, скучный текст.
Эмоционально скрашен матом
и остающийся лишь фактом позора для седых небес.
А где писатель? Не воскрес?
Погибла страждущая муза
в руках настырного глупца.
Вот тот - не слушался отца,
вот этого печаль скосила...
Ну и какая правда – сила у их лаврового венца?
И снова, снова... Без конца,
считая дни неторопливо,
кладя на жребий совесть, силы,
сознанье ждёт руки творца.
Soвременное
© Copyright: Складановская Анна, 2012
Свидетельство о публикации №112100106221
Свидетельство о публикации №112100106221
Рецензии