Мой бред, стихами, не назовёшь.
Талантлив автор, нотами марать листы,
И за окном гниют мечты…
И в этом бреде нет весны.
Скажи мой друг, коль я обуза миру,
Зачем ты поклоняешься Шекспиру?
В захлёб листаешь Библии корсет,
И плачешь под замученный рассвет.
Я за провинность буду осуждён,
И днём и ночью мне пророчит сон,
Что я бездарен, неуклюж.
И я в стихах пишу лишь чушь,
Зачем же мерки, миру, Бога ради,
Люди…. Вы разве от такого не устали?
И снова в темноте пишу стихи,
Цыц, совесть помолчи…
Я выскажу. Я закричу. Я не могу? Плевать!
Мне не делить с тобой кровать,
Мне не писать с тобой любовных сцен,
На брудершафт не пить вина.
Мой Лорд, погибель так слепа
Когда вся власть так мне смешна…
Все ваши подвиги не счесть,
Когда пропита ваша честь…
Виновен, знайте. Ваша честь.
поэт..
© Copyright: Наталья Цапля, 2012
Свидетельство о публикации №112100104191
Свидетельство о публикации №112100104191
Рецензии