Бывает так: ушел в себя, скользя
по улицам, и вдруг в окне трамвая
ловят какое-то движение глаза,
но что это, понять не успеваешь.
От мыслей отрываешься с трудом,
естественны задержка, промедленье,
и образ, что прервал твое ничто,
хватает только боковое зренье.
Ты обернешься: что там за дела?
И музыка вдруг зазвучит несмело,
листья взлетят как яркий желтый плащ,
со странной пустотой - по форме тела.
Листья срываются с деревьев, шелестя,
и ты, невольный бесполезный зритель,
все думаешь: за кем они летят?
Неведомо. Тебе их не увидеть.
Как будто в этом месте, в этот час
мимо прошли нам чем-то дорогие,
не замечающие нас. Обычных нас.
Осенние, спокойные. Другие.
Другие
© Copyright: Александр Плешаков, 2012
Свидетельство о публикации №112100100258
Свидетельство о публикации №112100100258
Рецензии