Пастор

Розовощёкий,
Как запечённый поросёнок
Молочный,
Весь с иголочки -
Костюмчик, туфельки, галстучек,
Щёлкая
Чёточками,
Как хвостиком бесёнок
По лбу учёного точно,
Проходит по жизни, нисколечко
Не сомневаясь: она прекрасна,
Как выкуренная в юности "пяточка"
Анаши,
Ибо не нужно бесконечно
И напрасно
Пересчитывать зарплатные
Гроши,
Поскольку его кормит
Вечность,
Поскольку он на прокорме
У посланной Всевышним паствы,
Организованной им "Церкви
Благодарителя Иисуса",
Где он - пастор.

И главное, он - не из трусов.
И как советовал великий Рон
Хаббард, основал религию,
Чтобы стать богатым.
И в ней он - и пророк, и закон.
И кто докажет, что не Иисусом
Продиктованы его книги,
Что не Он отблагодарил
Его за (а что мелочиться!) святость,
Что не Он (слава Ему!) внушил
Быть благодарной и пастве,
Сделавшей его, пастора,
Миллионером?
Ибо кто упрекнёт его в лени
В избранной им профессии?..

Если б ещё не традиционные конфессии,
Охраняющие свои грядки
От конкурентов
И монополизировавшие бренд Христа,
Если б не эти досадные моменты -
Жизнь была б ещё более сладкой,
Просто абсолютная красота!
Ведь логика её так проста:
Люби Иисуса за приносимое Им
Тебе богатство -
И расширяй на земле собственное
Небесное Царство
Да делай всё, что доступно, своим...
Вот и всё, собственно.