еще чудеса?

Я работал до рези в глазах, до звезды,
Проколовшей вечернее небо; не скоро
Еще  полночь. И значит – два локтя упора,
И на лбу глубоко режет мысль борозды.
Так я времени жег отпущенный порох,
А его – как я мнил – отсыпали ворох.

Вот чудак! Впрочем, все мы, когда-то давно,
Мнили, глупые, что не минуем бессмертья.
Или, может быть, просто забудемся сном,
Но, не так, чтобы  в гроб! И не нас будут черти,
Улыбаясь во всю свою харю, встречать,
Чтоб смолою и вилами там поучать.

Эк меня занесло – возвращусь-ка  назад:
Снова стол, снова полночь, преддверие лета,
И в сиянии ламп экономного света,
Вдруг заладился стих; строчки в правильный ряд
Из подобранных слов на мысль нанизались;
Поддались, наконец, а раньше – брыкались.

Значит, воду сегодня не буду толочь!
Значит, все получилось – не будет обузой
Эта звездная, теплая, тихая ночь!
Опершись о плечо мне, знакомая Муза –
То бишь, Ангел, по-нашему –  шепчет слова,
И теперь поспеваю за ними едва.

Пусть вокруг говорят, что на свете чудес
Нет уже. Ну, а музыки как же рожденье?
Или, скажем, схождение стихотворенья –
Наподобие Духа язЫков – с небес?
Столько всяких чудес притаилось и ждет,
Когда  кто-нибудь, их позабытых, найдет!