Галерея

Галерея

Вопросы жизни, не дают ответа,
А правда, остаётся в стороне,
Картина, что написанная краской света,
Являться стала часто мне во сне.

Наброски, тайно приходящие с сознаньем,
Штрихи не сбывшихся, разбитых грёз,
Рисует вновь, изнеможённое желанье,
На фоне сказок, но совсем всерьёз.

Терзает душу, не даёт ей воли,
Томит фантазию и держит всё в себе,
Картина, что написанная краской боли,
Привиделась сегодня мне во сне.

Как будто я не сам всё это вижу,
А кто-то заставляет это всё смотреть,
За это всё, я время ненавижу,
Что просит оно тихо всё терпеть.

Нет, мимо это не пройдёт и не упустит,
Добавит линии тоски из вне,
Картина, что написанная краской грусти,
Которая пришла опять ко мне во сне.

И вот мне снится, что я жизнь свою рисую,
Что я рисую чётко каждый её день,
О том, что было, больше не тоскую,
О том, что есть, не буду говорить теперь.

Я вижу будущее, в мрачности вуали,
А прошлое, дождём размыто, по стене,
Картина, что написанная красками печали,
В который раз уже приснилась мне.

В который раз мне слышаться обрывки звуков,
Оттенки разные мне видятся всегда,
И лишь к мольберту, подношу я руки,
Всё сразу тает и уходит в никуда.

Я просто мучаюсь, и выхода, не зная,
И просто обращаюсь сам к себе,
Картина, получается совсем другая,
Не та, которую хотелось бы увидеть мне.

И может это всё, игра теней со светом,
Художник видно из меня плохой,
Пытаясь в чём-нибудь найти ответы,
Рисую жизнь свою, не опытной рукой.

Пусть это сделано и я об этом не жалею,
Мне с этим надо просто дальше жить,
И эту свою жизненную галерею,
Придётся мне, всегда теперь хранить…
(30.09.2012.)