У неё был талант - каждый день умирать,
И к утру возрождаться из пепла.
Она прятала запахи леса в тетрадь
И хранила от пыльного ветра.
Она краски цветов собирала в карман,
Одолжив их у щедрой природы,
Травы сонно тянулись к босым ногам
Сквозь железо, асфальт и сугробы.
Дождь был музыкой жизни и ритмом души,
Отражался на солнечной пленке,
Её сад был сокровищем тихой глуши,
Где была она просто ребенком.
У неё был талант - каждый день умирать
© Copyright: Ната Котовская, 2012
Свидетельство о публикации №112092900966
Свидетельство о публикации №112092900966
Рецензии