Идите, прохожие, в дом мой не вхожие.
Для вас я, быть может, мертва.
Как тень одиночества – сгусток пророчества
сегодняшним днем отмела.
Здесь осень покладисто ластится шорохом
кленовой листвы под окном.
И думы печальные медленным волоком
кручу я пушистым клубком.
За окнами дождик и тьма непроглядная,
Заплакал от горя сентябрь.
Ведь гонит подруга его ненаглядная
в застывшую сонную хмарь.
Я выйду к нему, чтоб сказать на прощание,
что все возвратится опять.
Что вновь повторятся мгновенья свидания,
коль станет он мне доверять.
Не я ли, сентябрьские зори вечерние
встречала в молитве святой?
Отмолено, значит, мое иноверие
в прощальной мелодии той…
Идите, прохожие...
© Copyright: Марина Черных, 2012
Свидетельство о публикации №112092908820
Свидетельство о публикации №112092908820
Рецензии