Осенний бред

Я – не проклятие твоё,
                а стон замученного слова…
к чему судьба всегда сурова, когда признания твердишь? 
Честна в страдании душа,
но ничего уже не значит, что  заклинания творишь…
и разве можно жить иначе? 
Труднее некуда уму
                в ошибке тягостной признаться,
и будет сердце обрываться, когда посмотришь… в маету:
берёз родной иконостас…
                пространство воздуха святого…
- уж если жизнь не задалась, помянем праведное словом.
 
Ведь драгоценна всё равно нелепость каждого дыханья.
И нет в деревьях колыханья… И будто осень поплыла…
легко, светло, неугасимо…
                сквозь одуревшие листы…
- и сердце снова голосило, вбирая лики красоты.
 
Уж сколько мне шептала осень о доле нашей неземной.
Прощалась с тем, чего не бросишь. Звала собраться на покой…
Уж сколько раз… а всё неймётся, и вновь отчаянье роднит
с тем, о чего так сердце бьётся, чего в объятиях хранит.