Спящий

Однажды в затмения лунного пору,
Когда накопилось в сознаниях сору,
Окончился будто бы времени бег,
И впал в летаргический сон человек.

Не всякий, конечно, но кто-то и впал,
От жизни своей коли сильно устал
И долгие годы как будто не жил
И жизнью не очень бы чтоб дорожил.

Его попытались в носилках поднять,
Энергию в сердце как молнией дать,
И часть пробудилась, но кто-то – никак,
Число возрастало сердечных атак…

И бьются за жизни уснувших врачи,
Да только кому-то кричи – не кричи –
А он отмахнется и дальше лежать –
Ну, то есть по жизни во сне пребывать.

И вот раздается уж третий разряд!
Больного бессмысленно очи глядят,
И тень появилась уже на челе,
В глазах же мелькает сплошное «у.е.»

Он странно руками шевелит во сне,
И шепчет губами тебе или мне,
Покрылся от страха испариной лоб,
И бьет его тело все время озноб.

Порою о власти в припадках кричит,
Порой безучастно как мертвый молчит,
Порой начинает себя молотить,
Порою других призывает побить.

А после опять закрывает глаза.
Бывает, стекает по щекам слеза…
Но чаще с собою он сам говорит,
Пока его солнце уходит в зенит.

* * *

Больного любили, больного лечили
И правильной жизни его обучили,
Да только не понял, конечно же, он:
Без цели блуждание – и есть этот сон!

29.09.2012