Я. Сколько это?

 


Не считая вещей, это я у себя,
И мне хочется знать,-это сколько?
Это грустью звенит во мне память-струна,
И совсем уже взрослая дочка.

Это два моих сына, ушедших путём,
Что ведёт на мой взгляд в никуда,
Это город, промокший под вечным дождём,
Несложившая песня моя.

Это сердце проткнутое болью-стрелой,
И сквозь годы тянущая боль,
И душа как бы просится, хочет домой,
Как на рану насыпана соль.

Это дом, где всегда  меня ждут старики,
Он теплом меня  греет, тот адрес,
Это памяти ветры, из детства-степи,
Это к  солнцу бегущий  там мальчик.

Это много иль мало?-Это всё у  меня,
И ещё  рядом женщина-друг мой,
И когда  мне вдруг плохо,-приедет она,
И в мой  дом как заглянет вдруг солнце.

Это поиск дороги, там  внутри у  себя,
Когда  сердце захлёстнуто болью,
Это радость на  свет из родного окна,
Это жажда отдаться  любови.

Это звук телефона, зовущий  меня,
И сознанье, что  где-то я нужен,
Это значит, что  много  меня  у себя,
А большего мне  и не нужно!