Лето

Вентилятор вяло выбивает дым из моей комнаты,
Просыпаюсь утром, и по окуркам видно, что было вчера.
Провожу день, либо один, либо с друзьями, время напомнит ли
Мне о том, как днями рассвет солнца встречал?

Вновь сигареты. Пишу вялые стихи,а мысли пропитаны
Максимализмом, свернуть горы, позвонить ей, написать.
Беру Зенит в руки, фото - депрессии города с бликами.
Мечты о том, о сём, лишь бы время вспять.

Я не стараюсь. Нет стремлений. Видимо я такой же.
Угрызаюсь собственными недостатками, не договариваю.
А то, что говорю, либо басни на чьи-то басни похожие
Без морали собственной, потакая правилам.

Порой мне кажется, что я особенный, что есть что - то
Такое, чего нет у других, потом всё гаснет
Ведь все так думают, у кого фантазия любит работать,
Ведь я такой же! Я ведь из этой же басни.

А потом снова… сигаретный дым… вентилятор тянет.
Матушка сидит в комнате, в раздумьях о том,
Как сделать меня от счастья пьяным,
Когда пьяным меня делает лишь виски и ром.