Папье-маше...

Извилистый звездный путь.
Узок.Тернист.
Кто-то свернет на первом же повороте.
Нам ли не знать как это:
то вверх,то вниз...
Век в тишине и один громкий день на взлете.
Если я вдруг решусь написать мемуары
для тебя отведу в десяток страниц раздел.
Наши друзья разбиты давно по парам.
Только мы с тобой по-прежнему не удел.
Необычная,нездоровая даже манера-
все от жизни брать,а в итоге остаться нищими.
Ты не Апполон.И я далеко не Венера.
И такие как мы поминутно мертвеют тыщами.
Много ли толку в этих больных стихах,
легче ли стало в уединеньи душе?
Строить закрытый мирок только в словах,
страхи свои собирая в папье-маше.
Да нам бы выше взлететь-не взлетается...
За ограниченно низкую планку,
прозрачный мостик с хрустом ломается.
Все тяжелее держать осанку.
И депрессивно-маниакальный,
по умолчанию данный психоз...
Он нам за выслугу,премиальный.
На сумашествие нынче спрос.
Таких нас много.Словно цыплята-бройлеры.
Вроде бы птица-но крыльями воздух не сечь.
Пробег огромен-много км уже пройдено.
На буйны головы поднят меч.
Мы пишем грифельным карандашом
и в случай верим:сотрем,перепишем.
Пьяная осень шуршит за окном
ложась клочками четверостиший...