Как ценят высоко поэта,
А памятник, при смерти лишь создав
И благосклонность ждут за это,
Хоть сути всей и не поняв.
Весь ахнул мир, когда его не стало,
Споткнулись кони на скаку.
Поэта сердце биться перестало,
Все чувства канули во тьму.
Кто понял его трещину на сердце
За боль и ложь страны своей?
Живут, любуя себя в глянце,
Ту жизнь они не видели такой.
Поют, копируя его любя ли,
Себя, толкая по костям его?
И боль его, поняв едва ли,
То мнут, то пачкают его.
Смеясь, перемывают его кости,
Порой, глумясь над чувствами его.
В его душе мы не всегда желанны гости,
Ведь мы не знаем всеж его.
Не стоит сравнивать и мерить.
Его талант – дары Богов.
Теперь кто скажет? Кто сумеет
Достичь его далеких берегов?
Сколь ждать еще стране поэта?
Неужто сотни лет еще?
Кого терпение коснеет за это
И крест поднимет чье плечо?
24.01.2003г.
Высоцкому
© Copyright: Сергей Бугаёв, 2012
Свидетельство о публикации №112092809792
Свидетельство о публикации №112092809792
Рецензии