Синий месяц точит ножи,
на бору скрипят кряжи.
Бьют иголками по коже
копья вызревшие ржи.
У опушки рожь примята –
был за ужином медведь.
Отпечаток косолапый
разорвал земную твердь.
Но до низеньких околиц
добегает огонёк;
слышно: снова брат-пропоец
горло песнею дерёт.
Да из труб позёмкой мглится
вся печная круговерть.
То ли – вправду, то ли – мнится
нечисть всякая и бредь.
За церквушкой гаснут звёзды,
лихо чудится кругом,
да листом своим морозным
ива шепчет над прудом.
Я из ржи бегу к дороге –
голы пятки, где душа!
Пляшут лешие на стоге,
ведьмы гикают, кружа.
Выбегаю: по дороге –
без телеги колесо…
Хошь, не хошь, – смекнёшь о Боге,
чёрт куда ведь занесло.
Добираюсь до заваленк –
из тумана вышел он;
хвать за руку – ведь в кармане…
Говорят, что в руку сон.
синий месяц
© Copyright: Алексей Владимирович Соколов, 2012
Свидетельство о публикации №112092809207
Свидетельство о публикации №112092809207
Рецензии
