Дал Бог мне в руки кисточку и краски...

Дал Бог мне в руки кисточку и краски,
И соткал в сердце белоснежный холст.
Очистив душу ото мха и ряски,
Стал рисовать я через речку мост.

Нарисовал я ясную погоду,
Полет ветром гонимого листа,
Солнца лучи, ныряющие в воду,
И девушку на том конце моста.

Она стояла в белом одеянье,
С цветами в шелковистых волосах.
Звала меня волшебным обаяньем
С улыбкою на трепетных устах.

Неторопливо я пошел навстречу,
Считая шаг за шагом этот путь.
И думал, что взаимностью отвечу,
Не помышлял обратно повернуть.

Я рисовал картину без опаски,
Подчеркивая каждую деталь.
И дано Богом было много краски,
Чтоб для себя я сотворил скрижаль.

Но дрогнула рука непроизвольно,
И клякса появилась на мосту.
И стало на душе той деве больно:
Ведь до нее теперь я не дойду.

Я знал, что это дьявола проделки.
Он мог меня лишь с девой разлучить!
Но Бог дал шанс и перевел я стрелки
Назад, чтоб мне ту реку переплыть.

И прибежал я к той реке с надеждой
Увидеть деву и пройти к ней вновь.
Но сердце в грудь забилось вдруг мятежно,
А в жилах закипела болью кровь:

Один был нарисован на картине,
А мост разрушен через речку был.
И не было той девушки в помине,
Той девушки, которую любил.

Увы, но в жизни быстро сохнут краски,
И быстро стынет в жилах наших кровь.
В чужих холстах рисуя без опаски,
Не опасаемся мы за свою любовь....