Жизнь художника

У мольберта стою, а в руке моей беличья кисть,
Акварелью мазками пишу образ юности нежно,
Разноцветные краски ложатся на беленький лист,
Где, сливаясь, они превратятся в портрет неизбежно.
Нос курносый, в веснушках, глаза синевы неземной.
Я ее представляю себе босоногим мальчишкой,
У кудрявой березки гуляющим ранней весной,
Под журчанье ручья напевая читающим книжку.

Юность в жизни людей как бокал дорогого вина,
Но не надо считать: «Выпью этот глоток и довольно».
Жизнь гораздо полней и ее надо выпить до дна,
А прожить надо так, чтобы не было стыдно и больно.
Всплыли в памяти вдруг мои бурные зрелые дни,
Вмиг мальчишку курносого, юность мою, оттеснили,
Спелой вишней в саду мне на миг показались они,
Цвет зеленый и красный, сей миг, на холсте появились.

Спектром радужным брызг, преломленного в призме луча,
Образ прожитых лет мне в последний момент показался,
Посмотрел я на холст. «Как смешались цвета» - проворчал, -
Вместо радужных красок, лишь черный квадратик остался".