И не было ничего личного.
Я разделся и лег дожидаясь тебя
Ты не шла ровно год. Я заснул, очерствел, и покрылся пылью.
Я лишился голоса зрения и даже ног
Без Движенья легко разучиться Хождению.
Я не плакал. Не выл. И почти не дышал.
Я смотрел - как стена превращается в якорь
За который еще зацепиться был рад
Уходящий во внутрь мой взгляд.
Яд. Он стоял на той полке, где ты -
уходя позабыла ключи и браслеты
ты тогда еще вроде была не одета
хотя к черту Вроде и к черту – ты.
А потом я кричал -
Но никто не услышал. Все думали -
Это кино. Звуковая мешала картинка
И ведь кто-то съязвить мне успел за стеной
«женщина вряд ли такой назовется -
Только если она не блондинка»
{И я вспомнил -
Не с твоей головы – светлый локон прилипший к одежде
Как посмела она утыкаться в твое плечо?}
А потом я плакал. Никогда так не плакал прежде
28.09.12
Асеньке. письма из мертвого дома
© Copyright: Альби Волкова, 2012
Свидетельство о публикации №112092804998
Свидетельство о публикации №112092804998
Рецензии