О, Лесть, как ты опасна...

О, Боже, как все падки мы на Лесть!
Сто раз так хочется прочесть
Слова восторга, восхвалений кружева,
От них, красивых, так кружится голова!

И уплывает совесть на вторичный план,
Она молчит, не говорит тебе, что пьян
От Лести ты, что стих простой, невзрачный,
Что нет в нём глубины, что он прозрачный.

И мысли в нём обычны, незатейливы, прямы,
Что нет тепла в них. Как поддаёмся мы
На чью-то Лесть, и обмануться рады...
А, может быть, Поэту Лесть - награда

За то, что смел он, и уверен без сомненья,
Что лучше нету у других , как у него, творенья?
Не замечая, что в словах тех льстивых яд,
Он проникает в душу медленно и верно,

И, если все, что Гений он, твердят,
Так значит это правда, достоверно!
И он себе для памятника место
Уже приглядывает, форму, высоту...

А я скажу Вам прямо так и честно -
Признать вину должны пред ним мы ту -
Поэт от Лести в своих глазах растёт как в квашне тесто,
Не замечая в тесте пустоту.

Но Лесть, как и неверная супруга,
Что изменяет мужу с другом,
Вдруг переменится, найдёт объект другой,
Опустит вниз Поэта и ударит головой.

И он то, наконец, прозреет и поймёт,
Что Лесть - подруга подлая, и до добра не доведёт.
И ,если сохранился творческий в нём пыл, опять
Стихов достойных может много написать.


Пётр Кантарович.