На Нуле

Термометр на нуле, только бы мне не сбиться,
расстреливает икота, мозг обесточен.
Целые Небеса впереди, места нехоженые,
но это занавес, а пока мы еще не дожили.

До помолвленных трасс, огнедышащих,
с проезжающими трамваями,
до квантовых просек в тополином пухе.
Время такое, сейчас и цари не в Духе.
А ты всхлипнул намедни, что тебе не заняли.

Тут такое дело, как измыслить себя? То-то же.
А то примостились уверенно повитухами,
милуются с памятниками, а жить как?
Где заменитель правды, частичный выменщик,
поправку творящий, эскорт свадебный…
Стоишь, преклонив голову, а тут на тебе:

армада тирад патронирует принцип:
живи, отражаясь, пиши источником.
Постольку поскольку, да с миру по нитке,
стишат вязких пачка, в остатке матерных.
Мечта – это то, что никак не учит нас,
сон – маленький вымысел, впитанный в свитке,
а может выпытанный из скучного.

                27 сентября 2012