Он говорит, там затягиваться, мол, нечему,
Нет у меня ни шрамов, ни рваных ран.
А сам этим теплым осенним вечером
Брошенный кем-то, полупустой чемодан.
Что в нем осталось? Пепел любви? С лихвой.
После ночей, жарких от пыла страсти.
Под одеялом, стелющемся листвой,
На ее хрупкие, тоненькие запястья.
Капля тепла, что не родит океан.
Каплей был миг. Миг никогда не вечен.
Он говорит, ни шрамов, ни рваных ран,
Только, вот, курит по пачке который вечер.
А на столе бутыль стоит, да стакан.
Что-то не делает сильным, лишь убивает.
Он говорит ни шрамов, ни рваных ран.
Люди уходят. В жизни у всех бывает.
Люди уходят
© Copyright: Патриция Мумладзе, 2012
Свидетельство о публикации №112092704030
Свидетельство о публикации №112092704030
Рецензии