Полынью прорастают небеса,
А сединой – виски и подбородки…
Все наши беды – в черепной коробке
И в часовых [немного] поясах…
К заутрене ржавеют тополя,
Решив, что проще сдаться и отдаться…
В прибитую к груди мишень для дартца
Отчаянно из калаша палят…
И дождь приходит строго к сентябрю
В парадном глянце мокрого асфальта…
Кому-то Гвасюги считай, что Мальта,
Где сельский самогон сойдет за брют,
В граненый смачно плюхнувшись бокал…
А сердце выгорает, как поленья…
И комарье вгрызается в колени,
И в кровь бока стирают облака…
Полынью прорастают небеса...
© Copyright: Мария Харьковская, 2012
Свидетельство о публикации №112092701224
Свидетельство о публикации №112092701224
Рецензии
А знаете,мне оч.понравилось!!!Да-да...только Вы чего-нибудь напишите... (родился- женился-умер-пардон!!!Ещё весьма живой!!!)
Лёша Герман 18.09.2015 15:21 • Заявить о нарушении
Лёша Герман 18.09.2015 15:21 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 14 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.