Прощай, прости Багдад

Оставил кто-то след подошв в пыли.
Но, нет. Не то. Подковы!
Куда они вели?
В закат - расплавленное олово.
Он, словно чаша, где искрятся вина -
восточных редкостных сортов.
Я шёл по следу армий Саладдина
и красных на щитах крестов.
Ведь было эхо труб за дюнами,
спирали миражей.
Тогда мы были слишком юными
на лезвиях ножей.
Я был одним из них, у крепостей стоявших,
и плотью обессиленной был влит в копейный ряд...
   А, ныне истощённым, худым, похоже, спящим
пал в ноги Западу Багдад.
Я возвращался запоздалым
под кровли шалашей.
Закат предместий - слишком алый,
хоть кровью шей.
...Вернулся, словно, в ад -
взрываются мечети.
Прощай, прости Багдад.
Лицо твоё в отметинах.
Тебе омыл бы ноги,
но посчитаешь - лесть.
Тебя чужие судят Боги,
а, может, это месть
за то, что отпускал на родину с крестами,
за то, что на дорогу давал лепёшки впрок,
за то, что не рабами шли за конскими хвостами,
всю тяжесть поражений стряхнув с усталых ног?
Я снова ухожу от стен и врат Багдада.
Прощай печальный город, прости, не обессудь...
Мне кажется, что падаю копейщиком из ряда
под тяжестью стрелы, попавшей прямо в грудь.
Дай напоследок мне хотя бы ковш воды.
Я знаю - ты не примешь сочуствие и ласку.
Вот горка гильз в пыли. Куда ведут следы?
Наверное к Дамаску.

26.09.2012