Сеет ночь по крышам дождик,
сквозь лукумную луну,
и затравленный заложник
ловко красит седину.
Тихо в доме, льется смысл
по дорожкам,площадям
только сок настолько кисл
что не скормишь лошадям.
Сок из жизненной тревоги,
сок пурпурного крыла,
наливает самый строгий
из соседнего звена.
Всем не спится,все в неволе,
горько плачет почтальон,
письма мокнут в коридоре,
зачириканы углем.
Встал горбатый современник,
с койки узкой и сырой,
стал сдирать прилипший ценник
с жизни слишком дорогой.
Встал эстет средневековый,
снял ботишки,и носки,
сел за стол едва знакомый
и схватился за виски.
Встал индеец загорелый,
занавесы дымной жар
и толкнув эстета смело
снял со шкафа самовар.
Сели вместе в тень презрения.
В ололевшую тоску.
Пьют напитки из варенья.
И едят втроем уху.
- Как мне выбраться,горбатый?
Как вернуться в прежний век?
- Эх, не знаю я, ребята.
Я не русский человек.
Из найденного в ящике стола. 2011 год
© Copyright: Анастасия Гультяева, 2012
Свидетельство о публикации №112092601079
Свидетельство о публикации №112092601079
Рецензии