Нас ожидает глобальная катастрофа,
И астрономы предсказывают плохое.
Деньги, по-моему, также ловятся плохо.
И, запекаясь, сплю в автобусе стоя.
Снится какой-то странный четвёртый номер.
Грязь у него в петлице, он где-то помер...
И, тяжело выскакивая на землю,
Я в сигаретах меряю то, что приемлю.
Жарит и кулинарит белое солнце.
Следующего автобуса просто так не дождёшься.
Время пахнет дымом и сотовой связью...
Раньше в сотах был мёд, а книги писались вязью.
9.07.12.
солнце
© Copyright: Марина Ямит Зарецкая, 2012
Свидетельство о публикации №112092500974
Свидетельство о публикации №112092500974
Рецензии