чай

мимо меня проходят литры чая
 или проливаються, выпиваются
 и к счастью наверное, то я уже не скучаю
 только в каждой чаинке
 нахожу повод, и все с первых дней вспоминаю
 а потом скуеживаюсь молча
 и тихо
 и утопаю в нём, меряю, измеряю
 на сколько ж меня хватает
 на сколько в чае моих же песен
 про то как в каждом дне, или дне
 необъятно тесно
 как не интересно
 как не уместно,
 как кто то пытается съесть меня
 как я не пытаюсь слезть
 если никто всё равно не спросит
 как мы вели себя этой осенью

 он всё мне расскажет.
 про людей идущих по улице
 как они улыбаются
 а на самом деле волнуются
 как они все разные кажется
 а на самом деле, дотронешься -
 и картина мгновенно мажется
 и как все беспристрастно сильные
 как они не следят за курсивами
 как приходят домой красивые
 как у них всё легко получается
 и как быстро им всё забывается
 как меня это вообще ни капельки
 ни одной стороной не касается.

 потому что никто них
 теплым чаем уже не спасается,
 потому, что больше никто
 не рискует ему о главном...
 и о том как каждый холодный вечер
 я - ему, а он - мне, по плавно
 и делится особо нечем.
 я ему прямо всё, что нельзя больше никому
 я ему про прохладный октябрь
 про безвкусные наши встречи
 для меня и минуты хотя бы
 к черту все эти длинные речи
 как мне в горле с начала августа
 ожидание комом на плечи
 и о том, как прошло больше месяца

 только я, только чай, только вечер
2011