Дорога

1.
расскажи о том, кто отчаянно нелюбим,
кто в лесу дремучем совсем один,
но ложится спиной в траву, над ним – только неба синь,
кто читает сказки и верит им.
питер пэн, а вокруг все выросли…
том сойер в глухой пещере.

есть же тот, для кого ничего не жаль,
для кого и прячешь сердечный жар,
а увидишь: и сердце – воздушный шар…
как для слов внутри наступает свой урожай,
только им никто не поверит.

по кому проносится колокольный звон,
кто подсчитывает цыплят, кто сплошной урон,
как сентябрь забирает в дым и сырой полон,
оставляя холодный дверной проем,
наполняя щемящей болью.

начинаешь верить в молчание как обряд,
и накопленным силам, конечно, рад…
где-то венди отводит ребенка в сад,
бекки часто встречает финна – и только взгляд,
вот и все, что может себе позволить

расскажи о тех, кто ищет себе дорог,
сушит летний воздух, заготавливает впрок,
повторяет выученный урок…
а потом просыпается в поезде под гудок
и колеса отстукивают разлуку.

то ли нет покоя тебе, ужо?
время вновь сворачивается ужом.
а в дороге спокойно и хорошо
по ночам тревожит лишь давний шов,
затмевая глухие звуки.

2.
просыпаешься ночью: колокольчик внутри динь-динь
чуть позвякивает, смотришь – ложка о край стакана.
на ближайшей станции провожаешь летящий клин:
темно-серая стрелка в рассветном небе –
решаешь – ладно:

вот куда полетит стрела, туда и лежит мой путь,
но все стрелки осенью лягут к югу,
да исхоженная дорога пойдет по кругу:
время вновь отыскать тропу.

ты катись, клубочек, да по сырой траве,
дождь стеной обступает, звенит во тьме:
а вода живая проводит звуки – ко мне, ко мне…
отыскать ли к зиме друг друга?

3.
заметает снег одинокий лесной приют,
кто бы здесь не бывал обязательно людям врут:
тишина такая, что видно же – не к добру,
ни звериных следов, ни птичьих, ни человечьих.

но сюда приходит, кто верит себе, не им,
на плечах принося туманы и горький дым,
на кого косятся – уж больно же нелюдим…
но пока идет – и время его подлечит.

урожай-то добрый по осени выпал нам:
вот и верь приметам да верным снам,
старым сказкам, созревшим, живым словам -
редкий год! и гость этот тоже редок.

как же тихо, и правда ведь – ни души,
но спешит, конечно же, он спешит,
и выходит к дому в лесной глуши
одинокий путник, идущий к свету.