Летнее

Город, зноем пронзённый,
к обеду уснул на часок,
затаился в кафешках, в подвалах, на крышах…
И, сбегая от дел,
я на пляж совершил марш-бросок,
на песочке прогреть свои кости и старые грыжи.

Рядом тени подводит
гламурным движением рук,
истомясь от жары, рыжекудрая юная негра…
Если б дал нам Господь
со страстями и средство от сук –
кто б Ему каждый день по утрам пел аллегро?

Я на солнышке греюсь,
рифмуя «песок и квасок»…
И речная волна, набегая, щекочет мне пятки…
Дом. Родительский Дом…
Заглянуть бы туда на часок,
в мир, откуда я в город сбежал без оглядки…

Где вот так же, лежал я
когда-то с отцом на песке,
и, горя от восторга, на ушко шептал о заветном…
А кого здесь взволнует
моя седина на виске,
так, чтоб с банкой пивка подойти за советом?

Мир, где живы, я верю,
ещё те мальцы-драчуны,
с кем в детсадике дрался, себя утверждая…
Но повестки к Всевышнему
всем нам уже вручены,
даже если живём мы, их не замечая…