А дни всё также не хотят добреть,
И кашляет простуженная Смерть,
Устало оперевшись на косу,
Работы много - вот уж на носу
Армагедон - тут некогда болеть,
И дальше шаркает простуженная Смерть...
Уйти бы в отпуск хоть на месяцок,
Слетать на запад или на восток
И отдохнуть от повседневных дел,
Но Смерти не грозит такой удел...
На выходных бы баньку затопить
И с мёдом тёплого чаёчка бы попить -
Прошлаб простуда, как у всех больных,
Вот только нет у Смерти выходных...
Сломать бы косу, скинуть балахон,
Да только вечен этот марафон...
Простуженная смерть
© Copyright: Денис Бородулин, 2012
Свидетельство о публикации №112092504887
Свидетельство о публикации №112092504887
Рецензии