Ну, кто бы нас красивыми назвал

Ну, кто бы нас красивыми назвал, когда седая зрелость на пороге,
Когда в морщинках - вечные тревоги? Лишь молодой задиристый нахал,
Ведь кажется юнцам на взлёте лет, что никогда никто не станет старым,
Что никогда к нам не придёт усталость, а жизнь полна дерзаний и побед.
И полон день предчувствия любви, а в трудный миг всегда друзья поддержат.
О, сколько впереди слепой надежды, что, словно птицам, гнёзда вить и вить...
Короче жизнь, чем запах тубероз. В ней столько лет, как зрелости под осень.
Приходит и зима, когда не просим, приходит и мучительный вопрос:
Зачем я жил? Зачем я был рождён? Точнее чуть, что внукам я оставлю?
Ещё точней, судьбу слегка подправлю, и будет путь с лихвой вознаграждён...
И будет океан счастливых дней, и море доброты, и ночь без грусти,
И хвори близко к дому не допустим, и все в любви признанья только мне...
Наивен тот, кто молод и кто зрел.  Ни вы без нас... ни мы без вас не сможем!
А справедливость во сто крат дороже, коль обрубить все связи не успел.
Не зачерствел! Не постарел душой, и важно ли, какого поколенья,
Ведь зрелый человек - всегда явленье, и, стало быть, всё будет хорошо!