Из прошедшего, стёртого, блёклого
Прорывается голос живой.
Память снова из детства далёкого
Тянет душу назад за собой.
Мне туда возвращаться не хочется,
Накрывает волною тоска.
Невозможно годами морочиться...
Только кровь - молотком у виска!
Никуда эта память не денется,
И беда не забудется мной.
Тот момент никогда не изменится,
Разделив нас незримой стеной.
Из прошедшего, стёртого, блёклого...
© Copyright: Марина Бласяк, 2012
Свидетельство о публикации №112092501989
Свидетельство о публикации №112092501989
Рецензии