Прошлое

Прошлое

Когда звучит дождя мотив унылый,
Лениво пересчитывая крыши,
Когда стена белесая сокрыла
Небесный купол, явно ставший лишним -
Я думаю о прошлом.
И вот уже оно вплывает в комнату чуть слышно…

Из рамок тесных, проливая краски,
Струятся листья и цветы июня,
Смеются губы, блещет ткань атласно,
Но отрезвляет их аккорд - слегка бравурный,
Я слушаю приемник.
А сколько было их? Сонат - совсем не «Лунных»?

У тумбочки, впитавшей дух бальзама,
Забытая игрушка сохранилась,
Стоит и улыбается упрямо.
Случилось так, что мальчик тот не вырос.
Я убираю куклу.
Царит за окнами озябших капель сырость…

Разрывы звуков, голос хрипловатый
Плывет волной когда-то модных дисков,
Рисует дождь за окнами квадраты,
И пишет в каждом прошлому записки.
Я снова их читаю.
Теперь без веры, без надежды и - без риска…

И можно встать со стула и, танцуя,
Считать слагаемые в ритмах - такты,
И, представляя комнату другую,
Вдруг постараться отрешиться как-то.
Я встала и танцую,
И признаюсь забытому - в любви, post factum…

Мне Стинг диктует верную дорогу
Средь музыкальных ветреных изысков,
Я распахну окно и понемногу
Пойму, как этот край блаженный близко,
И прошлое вернется
Дождливой пылью слов, как поминальным списком.