Ну, не верю я

Ну, не верю я, ну, не верю
Тем, кто, в душу захлопнув двери
Говорит, что у них – все прекрасно,
Словно шили по белому - красным.
Что всего достигли, сумели
И  менять ничего б не хотели.
Что, тогда у меня одной
Жизнь – изнаночной стороной?
А на ней все совсем не гладко –
Узелки, строчки рваные, складки?
А на ней – то пески, то – трясины,
Цепи вязкие паутины,
Прегрешений, ошибок страницы,
Лжедрузей позабытые лица…
Мне б ту скатерть перевернуть,
Распороть бы всё, да стряхнуть,
Вышить заново  гладью чистой,
Нитью прочной, да шелковистой.
И побольше – цветного, задорного,
Ни стежка -  тускло-серого, черного.
Только вот ведь, штука, какая,
Скатерть это, иль книга – не знаю,
Только заново все не вышьешь
И страницы не перепишешь,
В эпилог не заглянешь (а хочется),
Чтоб узнать: всё прекрасно закончится…
И живу – опять ошибаясь,
И иду – опять спотыкаясь,
Может, я не умею «шить»? -
По другому, «правильно» жить…