11.05.2010
Как на параде - я слышу раскаты марша.
где-то внутри, в голове, просыпается боль..
к дьяволу, нет, не хочу макаронов с фаршем!
Дайте мне лезвие, плед и больничный покой.
Хочется жить, когда в зале уже не душно,
Пляшет мобильный, визжа этот свадебный туш -
Грех в виде милости, даже больным! - не нужен;
Милость - журчание девственных гнойных луж.
Хочется видеть твои нелогичные игры...
всё человечное - вырежи, выбрось, промой!
Видишь? под сердцем, и в лёгких, и дальше - иглы.
Это развратница-память, как жирная моль,
Слёзки терзает, гнушится и тешится, сука,
Это тепло возвращая к бездомным рукам.
Это тепло... эти руки - не парня, не друга, -
И поцелуи - подарки несбывшимся снам.
нам - не влюбляться: нельзя, не смешите Аллаха!
Не привыкать и не лезть с этой жалобой в Рай!
Солнце, конечно, я мысленно буду плакать,
Всё приходящее... тссс... а пока - играй...
Вечерний болезненный бред
© Copyright: Влад Самарин, 2012
Свидетельство о публикации №112092400359
Свидетельство о публикации №112092400359
Рецензии