Являясь поэтической прослойкой
Той ворванью, которая "сама",
Звеню в асфальт истонченной набойкой
Раздавленного набок каблука.
Язык мой - враг мой, Так. Определённо.
Ведь что ни говори - то всё соврёшь.
Катит с моста куда-то по наклонной
Страна угля. Даёшь ещё?
Даёшь.
Но правда, что не всем и не надежды.
А тот кто гол - тот смейся, хохочи!
Лишён стыда не знающий одежды
Как воли в давках плотных москвичи.
Здесь можно быть немножечко, но святым,
Здесь можно верить, так - чтоб на глазок,
А можно стать столь сказочно богатым,
Что слово Бог звучит как просто - бог...
И вот писака-бездарь, самоучка,
Чего-то там бубнит сквозь плотный дым.
Идёт вокруг такая заварушка!
Что бог бы с ним... Бубнит? И хрен бы с ним!
***
© Copyright: Дон Алонсо Кехана, 2012
Свидетельство о публикации №112092411074
Свидетельство о публикации №112092411074
Рецензии