Знаешь, когда они оценивают меня взглядом,
Внутри замерзают моря и океаны,
На мои Помпеи извергаются самые злые вулканы,
А лёгкие чёрнеют, их безжалостно накачивают ядом.
Знаешь, иногда хочется запереться в комнате,
Занавесить шторы, выключить телефон,
Спрятать голову под подушку и вот так лежать в темноте.
Господи, они любят тишину, а я неутомимый граммофон,
Господи, ведь дело в них, а не во мне.
Знаешь, в детстве я боялась огня и иголок,
А теперь в меня воткнули сотни игл и я горю.
Я не различаю их глаз, ладоней, футболок,
А им всё равно, чем я дышу и что говорю.
Знаешь, иногда я мечтаю стать маститым хирургом,
Скальпелем рассечь их души, вынуть всю труху, а затем перекроить.
Может, тогда они прекратят друг друга жечь и дробить?
Может, тогда кто-нибудь зашьёт распоротую мою?
Видит Бог я стою на самом краю.
Под ваши пулями
© Copyright: Кристина Ковшова, 2012
Свидетельство о публикации №112092410030
Свидетельство о публикации №112092410030
Рецензии