первое. осеннее

даже почерк не моей руки.
и чужие портреты и письма.
и в прихожей давно сквозняки...
сменяются люди и числа.
   
эта память живёт внутри,
от неё не находится средства,
я делила все годы на три,
оказалось, что нужно на десять...

я боюсь, что мои стихи
за тобою всё ходят следом,
что простила твои грехи
я сама виновата в этом,
   
пусть отныне в твоей любви
не бывает взаимной лести,
только больше меня не зови,
даже если пройдет лет десять...
   
сентябрь 2012


Рецензии