Зимняя проза

... а снег всё продолжал идти. И сквозь полупрозрачную, белую, пушистую пелену едва виднелось тёмно-синее, почти чёрное, ночное небо.;   Я стоял на железнодорожной станции и смотрел вслед последней электричке, неспешно покидающей перрон и одиноко уползающей вдаль, в сторону ярких и разноцветных огней ночного города. Тишина. Только затихающий стук колёс, уже скрывшегося из виду, поезда, мерное цоканье линий электропередач... и снег. Звук снегопада просто непередаваем. Это нечто необычное, запредельное, волшебное. Кажется, что снег с тобой разговаривает, пытается тебе, что-то ненавящево сказать. Надо только его услышать. Шёпот снега.;   А я всё стоял на перроне и слушал его бесконечный монолог. Мороз щекотал ноздри и щипал глаза. Я снял очки, зажмурился и потер их.  Шумно вздохнув, я поднял взгляд наверх и увидел огромный прожектор на высоченном столбе. Луч яркого света выхватил из темноты большой кусок пространства, осветив часть перрона, железнодорожного полотна и несколько вагонов, стоявших на запасном пути. В свете прожектора, снег падал как-будто в замедленной съемке. Он был настолько плотным, что за этой белой и мохнатой стеной практически ничего нельзя было разглядеть. Снегопад мне казался: то роем огромных, белых мух, то мириадами пузырьков воздуха в какой-то густой, маслянистой жидкости, которые почемуто не поднимаются вверх, а, вопреки всем законам физики, медленно опускаются на землю и, не долетая до неё каких-нибудь пару сантирметров, исчезают и вновь появляются изниоткуда, то вовсе казалось, что это какой-то малолетний шалопай, которому кто-то раскрыл секрет изготовления мыльных пузырей, на радостях решил всё вокруг этими самыми мыльными пузырями всё вокруг заполонить.;   Я вдруг задумался. О чем же мне может рассказать мне мой новый друг - Снегопад. Какие виды открываются с тех высот где обитает он. В какие края занесёт его ветер-проказник. Ветер! Как я мог о тебе забыть? Как давно ты со мной не разговаривал! Я и забыл совсем твой голос. Совсем недавно ты так выл, что я и на улицу не хотел выходить. Кто же обидел тебя так? И как назло ни одна веточка, ни один сухой кустик не шелохнётся. Тишина. Я буду ждать тебя вновь, ветер. До встречи.;   Ещё раз согрев руки дыханием, я сунул их в карманы своей осенней болоневой куртки и развернувшись на месте как заправский солдат и, шмыгнув носом, неторопливо пошёл в сторону дома. А снег всё продолжал идти. И сквозь полупрозрачную, белую, пушистую пелену едва виднелось тёмно-синее, почти чёрное, ночное небо...