Вчерашнее

Над жухлой осенней травой,
Под черной чугунной землей,
Все та же зияет бездонность.
И солнца сожженная молодость,
И этот закат восковой,
И лунная плоская бледность,
Без нас - только сплошь
несуразность.
И яркость от ламп накаленных,
На тусклый холодный экран,
Но взгляд, как застывший акрил.
И снова курил и курил,
Как глупый, как будто влюбленный.
Для той, что была лишь моей,
Для той, что приходит во сне,
Вся эта игра - для нее,
Но раны - сплошное рванье.
Слетаются, как воронье,
Слова на пропащую падаль.
А прочие, просто поодаль,
А прочие, просто не в теме.
Мы вечно, как будто не с теми,
Но вечно, как будто для тех.
В каких-то своих областях,
В какой-то своей темноте,
Мы строим всю жизнь на костях,
И прошлое палим в огне -
Огне из разбитых надежд,
Огне из порочных желаний.
Но, если есть нож - то режь,
Не реже, чем искры от пламени.
Все прошлое - жухлой травой,
Все прошлое - черным углем,
Нет смысла вздыхать о нем,
Нет смысла прощать его.
Но уголь в бездонной печи
Способен согреть... почти...
Но, если принять у природы
Ярчайшие чудные роды,
Состарится тут же вчерашнее
И станет понятно лишнее,
И, что безысходно утрачено,
И, что нам дано от всевышнего.
Над жухлой осенней травой,
Почувствуй, как воды сошли,
Смотрите, идет головой,
То солнце, которое жгли.

23.09.12