О, когда-то стихи мои были воздушны, легки

Ветер горных плато разогнал затяжные дожди,
в небе чистом созвездия снова сияют, как летом.
Демократией хреновой бывшие все партвожди
управляют у нас, на мандаты, сменив партбилеты.

Чинодралы зарплаты гребут – зашибёшься считать! –
и народную землю народу ж толкают бескровно:
как у них говорится: не пойман, так, значит, не тать,
а кому их ловить-то, коль схвачено всё поголовно.

Коли сам Президент на законы, как пишут, ложил,
и порою такую с экранов несёт ахинею…
В зимней  Ялте промозглой кто пару неделек пожил,
тот с трудом понимает моё восхищение ею.

Ялту летом любить, – тут не нужен умишко большой,
(водопады глициний, музыка, лоск пряных магнолий!),
но когда этот город стал с детства твоею судьбой, –
не любить невозможно, и боли его – твои боли.

Я на зимнее море из парка пустого смотрю:
в бездну рухнет вдруг сейнер, вдруг снова на гребнях зависнет.
Декабрю я молился, теперь вот молюсь январю,
пусть скорее проходят, хоть это от них не зависит.

О, когда-то стихи мои были воздушны, легки,
солнцем пахли метафоры, и обходили их тучи,
а сегодня без горечи честной не выдашь строки,
да ещё претворяться, я с лучших времён не обучен…