Король Поэтов. Продолжение - 10

Лоскут 17. В гробнице.

И вот лежу, в посмертной маске.
Гробница. Тайные края.
Сокрыли здесь меня друзья -
Осёл, Бык, Агнец и волхвы -
Подальше от людской молвы…

Что это было – просто сказка
Иль биография моя?

Не помню в точности весь Путь я.
(Ведь умер. Можно и понять).
Так, сны, видения – лоскутья.
Не помню… Да зачем вам знать?

Не всё ль равно! Ведь даже в сказках
Намёков скрыто пруд пруди.
А под посмертной-то уж маской…
А уж когда совсем один

И ничего скрывать не надо…
Сам себя судишь – как прожил -
Придирчивым и цепким взглядом.
Да, нагрешил… И всё ж служил

Я творчеству, коль уж по сути.
И тем судьбу преобразил,
Себя. И что ж? Из баламутов
В Цари Поэтов угодил!

Смешно. Я шут всегда был нравом.
Колпак, юродство, бубенцы…
А вот считают, что по праву -
В Цари. И дети, и отцы.

Сейчас-то нет. Но это пена.
Вот от Голгофы отойдут,
Остынут – и портрет на стену,
И титул (с торжеством) вернут,
И в хроники ещё внесут.

Кентавра, правда, уберут,
Считая неправдоподобным.
Да в рамках жанра и удобней -
Историю ж, не миф плетут.

А там, глядишь, офестивалят
Да осимпозиумят, да
На душу памятник поставят.
И переврут всё, как всегда.

Ещё бы! В бесконечных спорах
Былое – просто пластилин.
И лепят из него историю
Какую надо, из витрин

Смотрелась броско чтоб, картинно.
Чтоб поколению купить -
Как, вроде, гарнитур старинный -
Ну и гордиться да любить.

Вот и меня – или причешут:
Мол, ну на всём печать Христа,
Иль ярлычочков понавешать
Решат – хоть типа «выкреста»

Иль «богохульника». Несложно
Ход этих логик просчитать.
Они – для них – прямы, надёжны.
Фанатики. Ну что с них взять.

Из сказки выудить «кощунство»,
А образ с личностью связать -
Для них вершина многомудрства.
Банальные. Ну что с них взять.

Вот потому-то и про суд я
Не написал – старо как мир.
Я – для себя – страшней всех судей,
Наветов, критик и сатир…

Да, это сказка, но с намёком,
Прочтя чтоб, всяк своё открыл.
Поэты ведь сродни пророкам.
Я ж – Королём Поэтов был.

Здесь есть на главное ответы
Идущим по пути Огня -
Вам, о сияющие дети,
Сменившие теперь меня,

Вам, новые Цари Поэтов,
В зените вашей славы дня.
Так выслушайте же меня!
И поразмыслите над этим…

А я – в гробнице. Одинокий.
Лежу. И терпеливо жду.
Чего же? Воскресенья срока.
Три дня пройдёт – и Бог Звезду

Поэтов в небесах зажжёт.
И от гробницы оттолкнёт
Стрелец валун, открывши вход.
И выйду. И встречать придёт

Муз моих нежных хоровод,
Осёл, Бык, Агнец, мудрецы
И все, лавровые венцы
Носящие Цари Поэтов,

И дети их, и их отцы -
Все те, кто верно ждёт рассвета…
Через три дня! Я знаю это.
Пророкам ведь сродни поэты –

Открыто им, что дальше ждёт.
Я ж был – и есть – Король Поэтов!
И сердце уж в груди поёт
(Хоть умер я, оно живёт),

Что я воскресну уж вот-вот…
Встречайте! Вон Звезда Поэтов -
Уже взошла;
Стрелец – идёт…