Марине Цветаевой

К 120-летию со дня рождения.


Между балкой и стулом жила.
Так назначено, видно, поэтам –
Не ходить по земле. И пила
Судеб их поджидает рассвета,

Чтоб вонзив окровавленный зуб
В ножку стула, свалить его наземь.
Мир теряет поэтов –  с их губ 
Не слетать больше редким алмазам.

Подарившая миру стихи,
Что, наверно, честней самых честных,
Так и не дождалАсь от других
Честных слов на пути её крестном.

И летело всё в тартарарЫ –
У сатрапов в руках вся Россия.
И поверить, что то до поры,
Не могла в паутине бессилья.

«Шар земной уплывал из-под ног»,
Безвозвратно и неумолимо,
Вовсе не от любви из тех строк –
То болела душа нестерпимо.

И попавшая в петлю силка
Милой Родины певчею птичкой,
Не могла согласиться с лотка
Приторговывать честью цинично.

Но не падал, шатался лишь стул
Под ветрами кровавого века.
Рок был в том, что его толкнул Мур…
Если б знал! То последняя веха!

Где надежды цвета те Цветаевой?         
Чёрный, пепельно-серый – цвета её.
Тридцать первое. Август. Елабуга.
Было лето ещё, а мела пурга...



22.09.12